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Je chasse la lune

Je chasse la lune

BUFFALO PARK TRAIL courbes dans une figure-8 à travers un pré sous les pics de San Francisco près de Flagstaff, Arizona. Dans un mois de mai humide, les voyants du printemps chantent depuis une petite zone humide éphémère. Dans un été généreux de mousson, onagre et les lis Sego se trouvent dans l'herbe profonde comme des étoiles tombées. En octobre, les herbes sont devenues or et argent; le soir est au cœur d'une tourmaline. Quelle que soit la saison, la lune retrace le temps dans le vaste ciel du nord de l'Arizona.

Je chasse la lune.

Je traque l'arc lunaire. Je regarde les nuages ​​de mousson et les traînées de jets qui dérivent sur la pierre rougeoyante. Je chasse le métamorphe lointain pour le confort, la beauté, la médecine et pour le rappel de la nature de ma propre existence.

Une fois, alors que j'étais pionnier dans ce haut désert, portant en moi le rythme de la ville, j'ai marché Buffalo Park au coucher du soleil. J'ai levé les bras vers des bannières d'or rouge et violet. J'ai dit: «Merci pour cette journée.» La lumière semblait s'alchimiser pour toujours. Quand seul un ruban vert pâle s'est étendu à l'horizon, je me suis retourné et j'ai suivi la courbe est vers le début du sentier.

J'ai été arrêté par un spectacle impossible. Le bord de ce qui semblait être un énorme projecteur brûlait juste au-dessus de la pente inférieure du mont Elden. Je suis resté figé. Et, alors que j'imaginais un accident d'avion ou un visiteur céleste de qui-savait-où, la pleine lune se leva régulièrement au-dessus de la montagne sombre. Je savais que j'étais détenu dans un excellent abri.

Des années plus tard, je regarderais un coucher de soleil dans le désert depuis mon sac de couchage sur une playa Mohave et je comprendrais que c'était la terre sous moi qui tombait vers ce rayonnement, et s'en éloignait. Mais ensuite, sur la piste de Buffalo Park, j'étais nouveau depuis six mois en Arizona. J'étais une femme qui connaissait peu les cycles lunaires et moins les siens. J'avais 45 ans.

Aujourd'hui, j'ai 72 ans. La forêt entre Buffalo Park et la montagne est parsemée d'immenses maisons. Nous sommes maintenant plus de 65 000 à vivre à Flagstaff. Je suis l'un d'entre eux et je ne suis plus une femme qui croit qu'elle est une pionnière.

Je suis un colon. J'ai marché à Buffalo Park plus de 7 000 fois. J'ai traversé les saisons: course de nuages ​​de mousson jusqu'au début du sentier; poussant dans des vents féroces de novembre; se déplaçant silencieusement vers un faucon à queue rousse dansant sur la carcasse d'un lapin; aller terrifié et joyeux dans l'éclat de la foudre dans une tempête de neige blanche.

Les miracles ne peuvent pas se répéter. Telle est la connaissance du colon.

Une fois par mois pendant 288 mois, j'ai marché au coucher du soleil de la pleine lune. Jamais plus je ne me suis retrouvé glorieusement paralysé par une lumière mystérieuse s'élevant de la montagne. Les miracles ne peuvent pas se répéter. Telle est la connaissance du colon. C'est le cadeau indésirable à celui qui veut vieillir.

Je ne serai plus jamais l'innocent d'il y a 27 ans. L'Occident ne sera plus jamais l'écho d'une frontière c'était ce soir miraculeux. Et je suis toujours tenu dans une grande prière. Adorer dans ce Nouvel Ouest, c'est prier avec un chapelet enfilé de trous noirs. Des lacunes nous glissent entre les doigts.

Là où une zone humide brillait autrefois, il y a de la poussière. Là où un canyon de kaki courbe, il y a un terrain de golf. Là où le bois de fer tissait ses feuilles chatoyantes, il y a une mer intérieure de toits de tuiles rouges.

Nous touchons les perles et ne ressentons rien. Pourtant, nous regardons sans broncher. Être une femme vieillissante qui témoigne dans le Nouvel Ouest au cours des 28 dernières années, c'est se regarder dans un miroir. Beauté. Usure. Les intempéries et les cicatrices. Il n'y a aucun miracle qui arrêtera ce qui se passe.

Et pourtant, il est encore possible pour une vieille femme de se rendre dans une petite ponderosa de Buffalo Park. Elle et le vent d'ouest marchent dans l'espoir de la lune. Le ciel est azur vide. "Où es-tu?" elle demande.

Elle attend sa proie radieuse. Elle s'installe dans les aiguilles de pin du côté est du jeune arbre. Le soleil tombe derrière elle. Elle étend les bras et voit l'ombre d'un arbre avec des bras. L'ombre se rétrécit et est partie. Elle presse ses mains dans la terre sombre.

Lorsqu'elle lève les yeux, elle voit la lune flotter au-dessus d'un banc de fumée de poêle à bois. Elle sait qu'elle ne reverra plus jamais cette ombre d'arbre avec des bras ou une lumière argentée surfer sur une brume violette. «Merci», dit-elle. Elle se lève et entame la longue marche vers la maison.

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