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Notes sur le handicap d'une cafétéria d'une école du Kenya

Notes sur le handicap d'une cafétéria d'une école du Kenya

Pendant le bénévolat de Marie Lisa Jose au Kenya, une élève lui apprend que le handicap ne signifie pas l’incapacité.

«NIMESHIBA, NIMESHIBA», répète Ian. J'essaye d'ignorer ses supplications et à la place, je m'agenouille et pousse l'assiette en plastique verte à peine touchée vers lui, le pressant de finir son déjeuner. Je ne lui reproche pas de ne pas vouloir manger; Je sais que je ne toucherai pas au déjeuner de haricots bouillis gluants.

Mais simplement en étant bénévole à l’école, je ne peux rien faire pour l’aider. Le seul moyen pour nous deux de nous lever de cette pièce sombre qui sert de cuisine, de salle de classe et de salle à manger, c'est que Ian termine son déjeuner.

J'aime tout ce que je fais à St. Peter’s, sauf le déjeuner. Je ne suis pas particulièrement ravi d’alimenter les enfants de force.

De l'autre côté de la pièce, des bancs bruns sont poussés contre le mur en brique. Il y a un trou rectangulaire dans le mur qui sert involontairement de fenêtre. Un flux constant de lumière du soleil le traverse et tombe sur une image du drapeau kényan collé sur le mur opposé.

Dans le petit espace entre les bancs, des enfants de quatre à seize ans sont penchés sur des assiettes en plastique débordant de haricots bruns. Celui qui les a assis pour le déjeuner a séparé les enfants handicapés mentaux et les enfants «normaux». Je pense que c’est tout simplement faux, étant donné que St. Peter’s se targue d’être une école intégrée, répondant aux besoins des élèves qui ont des difficultés avec les autres.

Brusquement, le silence règne dans la pièce alors que l'obscurité descend sur le drapeau kényan.

Je lève les yeux pour voir la silhouette de Aunty Rose, maman d'école et cuisinière. Ses mains sont sur ses hanches, sa silhouette bien dotée bloquant la lumière du soleil. Elle hurle sur les enfants de Kiswahili pendant qu'ils se rapprochent de leurs assiettes. L'une des filles, Bridget, ouvre la bouche avec un gémissement. Tante Rose la frappe et fourre une cuillerée de haricots dans sa bouche ouverte.

Ce n’est pas joli à voir. Aunty Rose est une personne gentille dans l'âme. Elle s'occupe des enfants de St. Peter's comme s'ils étaient les siens. Mais quand elle espionne les déjeuners inachevés, elle se transforme en monstre.

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A côté de moi, Ian tremble. Je tire sur la seule chaise de la pièce et protège Ian de la colère de Aunty Rose. Malheureusement, cela ne le rend invisible que si longtemps. Tante Rose l'appelle avec un rugissement tonitruant et se dirige vers notre coin. Ian laisse échapper un gémissement alors qu'elle lève la main pour frapper.

Tout à coup, Boniface apparaît. En un mouvement rapide, il vient entre nous et Aunty Rose et saisit l'assiette d'Ian d'une main. Il enroule son autre bras de manière protectrice autour de son frère de quatre ans.

Boniface a dix ans, grand avec des yeux scintillants. L'orthographe, la lecture et le comptage sont difficiles pour lui. Il siège dans la même classe que son frère - ma classe. Il dépend de son frère de quatre ans pour tous ses travaux de classe.

Boniface a un handicap mental, mais aucun handicap ne peut altérer son amour pour son jeune frère.

Boniface chuchote à Ian, qui pose sa tête contre la poitrine de son frère. Boniface attend que les sanglots d’Ian se calment. Doucement, il déroule sa main. Ian ouvre la bouche pour recevoir une cuillerée de haricots gluants de Boniface.

Les bras de tante Rose, momentanément suspendus dans les airs, descendent et entourent les frères dans une étreinte d'ours. Je n'ai pas non plus la peine de cacher mes larmes. Je suis fier d’être le professeur de Boniface.


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