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Notes sur la mort de whuppin

Notes sur la mort de whuppin

Comme il est élégant d’être une sculpture de ses propres mots. ~ Shamis Tabrizi, vagabond soufi

C'ÉTAIT 1954. La jeune fille avait 14 ans. Elle est rentrée du lycée dans ce qui semblait être une maison vide. Les stores ont été tirés. La télévision, pour une fois, était éteinte. Sa mère n'était pas sur le canapé du salon, un message qu'elle avait pris avec une fréquence alarmante. La fille sentit son cœur se serrer. Elle monta lentement les escaliers jusqu'au deuxième étage et s'arrêta. Il y eut un silence. Elle a marché jusqu'à la porte de la chambre de ses parents et s'est arrêtée. Elle se demanda si elle devait redescendre, appeler son père et attendre dehors sur le porche.

Le silence la fit entrer dans la chambre de ses parents. Le lit double était vide. C'était parfaitement fait. Sa mère était allongée sur le lit de repos contre le mur. Sa bouche était ouverte. Sa peau était grise. Une bouteille de pilules vide était posée sur le tapis de chiffon lumineux à côté de la méridienne. La fille ne bougeait pas. «Meurs», siffla-t-elle. «Pourquoi ne meurs-tu pas finalement?» Et puis, la fille s'est retournée et a dévalé les escaliers.

C'était la première fois qu'elle prononçait la malédiction. C'était la sixième fois que sa mère avalait beaucoup trop de pilules.

Elle ouvrit la porte, courut au nord vers le lycée où son père restait tard à travailler avec des élèves lents. Elle a couru et a couru, jusqu'à ce qu'elle batte les escaliers jusqu'à sa chambre du deuxième étage. «Va te faire foutre», murmura-t-elle à chaque fois que son pied heurta les marches. «Va te faire foutre.» C'était la première fois qu'elle prononçait la malédiction. C'était la sixième fois que sa mère avalait beaucoup trop de pilules.

45 ans plus tard, la femme est entrée dans la bibliothèque locale. L'endroit était encore plus feutré que d'habitude. Une femme aux yeux tristes a dit que son collègue - un camarade pour tant de gens - s'était suicidé. Il avait été un résistant aux impôts, une présence régulière dans les manifestations de paix hebdomadaires, un homme calme qui travaillait à son travail tranquille. Et, comme cela fut finalement rendu public, il avait été un schizophrène, un homme torturé par des voix intérieures qui le poussaient à faire des choses terribles. Ses médicaments avaient cessé de fonctionner. L'homme a sécurisé un sac en plastique autour de sa tête, mais pas avant d'avoir laissé un mot sur la porte de son petit appartement. «Suicide Inside». Et, dans ce dernier avertissement pour sa communauté, il est mort d'une mort tout à fait honorable.

Il y a sept ans, la femme a assisté à un service commémoratif pour une épouse et un mari. L'homme avait tué sa femme, puis lui-même. Ils ont laissé derrière eux deux enfants adolescents. Des chrétiennes à la voix douce lisent des prières manuscrites; un homme en vieux costume a chanté un hymne. Une fille aux cheveux noir-violet portait un gilet en cuir noir et une jupe en mousseline vert pâle sur des collants violets. Elle a lu une chanson d'Ani DiFranco. La mère du mort se dirigea vers la foule. "Merci," dit-elle, "votre amour me porte." Elle fit une pause. «Mais, quelqu'un doit dire la vérité ici. Mon fils a tué sa femme. Il s'est suicidé. Il a fait ces choix parce qu'il était accro à la méthamphétamine. Il était devenu propre, mais il est revenu sur la drogue. Il a fait ces choix.

La mort a riposté. Sa faux n’était pas à la hauteur des mouvements et de l’intention farouche du patineur.

Quelques semaines plus tard, la femme était assise dans un auditorium sombre du musée. Elle était venue au Southwest Native American Film and Video Festival pour voir un film: Marble Gangsta. Le film a commencé à rouler. Shelby Ray *, une militante et scénariste amérindienne de 14 ans, s'est dépliée de son sac de couchage, a fourré sa planche à roulettes et sa batte de baseball dans un sac à dos, a enfilé une veste cammie et a patiné jusqu'au matin. Elle s'est écrasée sur un matelas posé sur le trottoir. Alors qu'elle se levait, une silhouette sombre sortit d'une ruelle. La mort lui sourit. Il était vêtu de noir, son visage squelette était d'un blanc éclatant au soleil du matin. Shelby a pris sa batte de baseball et l'a fouetté. La mort a riposté. Sa faux n’était pas à la hauteur des mouvements et de l’intention farouche du patineur. Elle a fait tomber la mort.

Quand Shelby est allée récupérer sa planche à roulettes, Death (comme Death le fait souvent) se leva en souriant et se déplaça sur elle. Elle a sauté sur sa planche à roulettes et a décollé. La mort était sur son cul. La fille tourna la tête, lança quelque chose vers son poursuivant. La mort a trébuché. La caméra se concentra sur des billes scintillantes sur le trottoir. La mort est tombée. Cette fois pour de bon. Shelby a patiné sur la route, zigzaguant et zag, sculptant la forme de la vie. Les lumières se sont rallumées. Le public a rugi. La femme se leva avec les autres. Elle a estimé que ce n'était pas une simple coïncidence si «carve» était un terme de skateboard. Cela signifie patiner dans un long arc de courbe. Telle est la trajectoire de l'artiste, de l'écrivain, de l'activiste obstiné. Telle est la trajectoire qui anime la mort.

* Shelby Ray sculpte. Elle fait partie intégrante d'Outta Your Backpack Media, basée à Flagstaff, Az.

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