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Notes sur un sanctuaire à New York

Notes sur un sanctuaire à New York

Robert Hirschfield réfléchit sur Poets House, son sanctuaire à New York.

J'Y MARCHE tous les jours, au sud par Soho et à l'ouest jusqu'à la rivière. Je marche vite, sachant que je serai bientôt enveloppé de lenteur. Je vais à Poets House. Pas d'apostrophe. L'espace entre le t et le s vaut une histoire. Peut-être même un débat national sur ce qui peut et ne peut pas être possédé.

J'aime penser que j'entre dans Poets House par le t et le s. Je signe le livre d'or au comptoir. Ma signature marque un passage de frontière. J'entre dans un pays dont les seuls résidents permanents sont des livres de poésie. Cinquante mille d'entre eux. Il est parfois étrange d'être assis en silence au milieu de la montée des voix alphabétisées parlant à l'intérieur de leurs reliures. Les incantations de Whitman et Neruda, les chuchotements intérieurs de Jean Valentine, les nocturnes sculptées de Mark Strand, le pèlerinage tapageur de la féminité de Daisy Fried. Des voix sans fin.

Les employés de la maison des poètes se déplacent tranquillement le long du chemin étroit entre les piles et les tables près des grandes fenêtres en verre, où nous nous asseyons et écrivons, lisons et regardons la rivière.

En tant que habitué, je suis parfois honoré d'un sourire, d'un signe de la main, d'une tape sur l'épaule. Même un refuge ultramoderne avec du verre bombé qui a nécessité des millions de dollars à construire a besoin de ses fanatiques.

Ce n’est que lorsque j’ai trouvé Poets House que j’ai réalisé que je la cherchais. Élevé dans le délire du mouvement perpétuel qu'est New York, il y avait toujours une république séparatiste obstinée en moi qui cherchait l'autonomie dans des parcs et des églises tranquilles.

Poets House était sur ce continuum, mais aussi en dehors. Les parcs sont construits pour les loisirs et les églises pour le culte. La poésie est construite selon les spécifications précises de la vie. Il sort du silence et retourne au silence.

Si c’est un jour de printemps gris et désolé, comme c’est le cas aujourd’hui, quand je me suis retrouvé chez moi à penser: «Pourquoi aller quelque part?», Et que j’arrache le livre de Yehuda Amichai, Amen, Je me rends compte que Poets House est, entre autres, une clinique qui distribue des herbes littéraires.

Le poème d’Amichai, «Mon âme», m’attendait toute la matinée:

Il y a une grande bataille qui fait rage, pour ma bouche

ne pas durcir et pour mes mâchoires

ne pas devenir comme de lourdes portes

d'un coffre-fort en fer, pour que ma vie

ne peut pas être appelé avant la mort.

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