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«Con fuerza, gringo!»: Courir un marathon en 15 minutes

«Con fuerza, gringo!»: Courir un marathon en 15 minutes

Jon Clarke court un marathon au Pérou avec un préavis d’un jour.

"DUDE, JE VAIS faire un marathon demain," dit Frank. "Veux tu te joindre à moi?"

Je suis un peu surpris. Frank est un gars adorable, mais à moitié cuit en permanence. De toutes les personnes à qui je m'attendais pour courir un marathon, Frank n'est même pas près de faire la liste.

"Frank," je réponds, "j'aurai probablement besoin d'un peu plus d'avertissement pour me préparer."

Il s'avère que Frank n’est pas seulement sur un nuage d’optimisme: chaque épreuve de course ici au Pérou est qualifiée de marathon. Cet événement particulier a des marathons de 6,5 km, 10 km et 21 km. Quoi qu’il en soit, j’imagine qu’il est temps que je transpire et que je bouscule ma routine oisive de vie à la plage.

«Ok Frank», dis-je, «je te verrai demain.»

Le lendemain, Frank a hâte d'aller bien avant moi. Au moment où je sors du lit, il bat régulièrement la porte depuis 10 minutes. La cloche ne fonctionne pas, car l’ensemble de l’alimentation électrique de la ville semble avoir été coupée pour la journée. Ceci étant le Pérou, personne ne sait pourquoi et personne ne semble s'en soucier.

Nous descendons au trot jusqu'à la Plaza de Armas de Trujillo, point de départ du marathon, et rejoignons l’une d’une sélection de lignes serpentantes qui se terminent finalement par les comptoirs d’inscription. Étrangement, certains des coureurs de la file d'attente portent des chaussures de bureau en cuir.

«Ils s’inscrivent juste pour obtenir le gilet de course», explique-t-il. La politique généreuse de la ville de Trujillo de permettre l’inscription gratuite à la course leur coûte cher en coton orange.

Nous nous alignons à côté de la grille de départ pour encourager les coureurs juniors lors de leur marathon de 6,5 km. Le slogan imprimé en lettres épaisses et blanches sur la bannière de la porte de départ proclame l’objectif ambitieux de la course: «Notre mission… la paix!»

Cela n’explique pas vraiment pourquoi un général militaire paré de cuivres, le chef de la police de Trujillo et Pepe Murgia, un politicien local hésitant, sont rassemblés devant les coureurs, chacun tenant une colombe blanche. L'ensemble du spectacle risque d'être éclipsé par un défilé militaire à grande échelle de soldat au pas d'oie de l'autre côté de la place.

Avec un compte à rebours utile depuis le mur assemblé des journalistes photo, les colombes sont libérées. Ils volent en cercles déconcertés au-dessus de la foule en liesse avant de s'installer sur un feu de circulation à proximité.

C’est au tour des coureurs de 10 km. Nous nous alignons dans nos gilets orange et commençons à courir au hurlement de la corne du démarreur. Les coureurs se succèdent au premier virage; dans un demi-pâté de maisons, plusieurs d'entre eux ont déjà commencé à marcher, les mains sur les hanches, une respiration sifflante au niveau des orteils.

Les organisateurs ont sélectionné l'Avenida España, la route la plus fréquentée de la ville, pour la majorité du parcours. Il devient vite clair qu'ils n'ont pas prévu de fermer cette route ou toute autre route sur le parcours. Nous parcourons les longs tronçons de l'autoroute à quatre voies alors que les bus, les voitures et les camions hurlent devant nous. L'air est épais de fumées.

Nous arrivons à la première intersection. Un agent de la circulation sur une moto est assis avec des lumières clignotantes et une paume gantée de blanc étendue, un Moïse moderne dans une mer Rouge de métal grognant et impatient. C'est la dernière fois que quelqu'un nous aide à traverser une intersection. La file de coureurs s'étire, trébuchant sur le parcours comme des soldats de la Première Guerre mondiale aveuglés par le gaz moutarde. À un moment donné, un taxi s'arrête à quelques centimètres de mes jambes et je gifle le capot, criant au chauffeur dans un espagnol haletant.

Mais il ne s’agit pas uniquement d’expériences de mort imminente et de fumées de la circulation qui provoquent des crampes pulmonaires. Des sourires à pleines dents me saluent depuis les portes. «Con fuerza, gringo!» certains hurlent. Un coureur me reconnaît depuis la ville balnéaire où je réside. «Huanchaco! Il rayonne, avant de se tourner vers son partenaire de course en difficulté, expliquant qu'il connaît personnellement l'étranger au visage rouge.

Mes derniers kilomètres sont parcourus en équipe avec Carlos, le directeur d’une compagnie d’autobus à Cajamarca («Ce n’était pas difficile de trouver un sponsor», sourit-il en désignant le logo imprimé sur son t-shirt). Nous pénétrons dans le stade de football final sous les applaudissements.

«Allez Carlos,» je crie. Nous serrons les dents et accélérons le rythme pour les 100 derniers mètres de la piste sportive qui entoure le terrain de football, partagés et animés par les matchs juniors de la ligue du dimanche au milieu de la folie de la porte d’arrivée du marathon. Nous arrivons haletants à travers un tunnel de filles promotionnelles soigneusement agencées, habillées dans des tenues incroyablement serrées, le visage recouvert de maquillage. Ils ont l'air loin d'être impressionnés par notre état de sueur, ne réussissant qu'à arracher des sourires aux lèvres serrées lorsqu'une caméra les pointe.

Je suis abordé par un journaliste. "Comment était la course?" il demande.

«Très dangereux et mal organisé», répondis-je. «J'ai failli être heurté par un taxi.»

Il avale, les yeux légèrement exorbités. Puis je remarque sa veste. Le nom de son journal correspond à celui du sponsor principal griffonné sur mon gilet de course détrempé.

"Comment noteriez-vous votre expérience?" demande-t-il d'un ton suppliant. Je le regarde incrédule et soupire. «Je lui donnerais un sept.»

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Liam Aiello a eu une expérience similaire avec la course d'orientation au Danemark. Lisez son histoire dans Help! Je suis perdu dans une forêt danoise !.

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